Me tropecé con mi mejor versión arriba de una montaña de tripas. Y resplandecía.

en las venas.

Por qué estás en la penumbra? La radio suena en algún lugar. Tanta música absurda, es mejor que comencés a hablar.

Es que me estallás la cabeza.

Cosas que jamás me tengo que olvidar.

... un par de besos violentos.

El soundtrack de la vida.

Algo como...

The age of aquarius.

Y un pequeño, pequeñísimo violín.

sed

La botella vacía. El vaso lleno.
El vaso medio lleno.
El vaso se vacía.
La botella vacía.
El vaso medio vacío.


Una última gota serpenteando desde la comisura de la boca hasta caer sobre mis piernas.

No la escuché, la sentí. Creí que la escuché, pero la sentí. Estaba fría.

La botella vacía, el vaso vacío. Mi cuerpo, la piel, una extensión árida que cubre la noche.

Tengo ganas de aullarle un rato a la luna. Qué raro la luna, ahí colgada.

Tanta agua.

Ya está.

otro tema.

Me asomé, de curiosa nomás. Era un agujero en la tierra, bien pero bien profundo. De esos con mucho eco, tenebrosos. Me asomé y me caí.

Estoy ciega, sorda, muda. Tengo las manos atadas, el corazón destrozado en una bolsa de coto. Venas verdes. Te comiste mis visceras. Mi cerebro. Me atrincheraste y devoraste mi corazón.

Y yo que soy una curiosa, y que no lo puedo evitar.

Jamás lo pude evitar.

Rainman.

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah!

credulidad.

Loca, hacete cargo de tu vida. (palabras del locólogo)






Amén.

Adiós Noviembre.

apocalípsis.

'Cause I'm a picker
I'm a grinner
I'm a lover
And I'm a Sinner
I play my music in the sun

I'm a joker
I'm a smoker
I'm a midnight toker
I get my lovin' on the run

morbosa.

Cuando la cago, la cago señores.

Y no hay de por medio . No hay soneto que escenifique este antagonismo fatídico.

Ni transformar, ni convertir, ni ejecutar, ni alterar o restaurar. El tiempo encarnizado en una frase tan cruenta. El tiempo.


Estar acobijada en el entre me incomoda. Entre una cosa y la otra, sí y no, entre el cielo y el infierno. Mejor dicho, ni una cosa ni la otra. Es el precipicio infinito de las cosas que jamás se van endilgar, pero que tampoco acallan, sino que están sonámbulas, farmacológicamente adormecidas y susurran incongruencias.

Entonces qué.


Entonces me río y lo estrujo. Y lo disfruto. Lo moldeo a mi gusto.

Me siento atraida obsesivamente por lo desagradable, lo cruel o lo prohibido.

Y una vez que lo escribo, lo entiendo. Y una vez que lo (me) entiendo, estoy en armonía con mi cabeza.


He dicho.

radiohead.

I will
Lay me down
In a bunker
Underground
I won’t let this happen to my children
Meet the real world coming out of your shell
With white elephants
Sitting ducks
I will
Rise up
Little babies eyes

impp.

El viento es uno de esos lugares donde no hay nada que dudar ni nada a que temer.

hasta luego.

Ser honesto con uno mismo, y nada más.

jugando con fuego.

Cuando me caigo

Es en serio.

Me estoy quemando.

iluminados.

Es difícil decidir sobre decisiones de decisiones de decisiones. Y sigue la cadena, porque estamos entre cadenas, una red de araña de plomo y -maloliente-. Estamos ciegos, insensibles, tenemos a alguien parado sobre nuestros hombros, que está parado ARRIBA de los hombros del que está parado sobre nuestros hombros. Y una persona que nos tapa la nariz y otra que nos toca el culo.
Y nos gusta.

Al final de cuentas nos gusta.

oui.

Me vas a hacer feliz
vas a matarme con tu forma de ser.
Me vas a hacer reír
vas a matarme con tu forma de ser.
Me vas a hacer feliz
vas a mostrarme ese lado inconcluso.
Me vas a hacer reír
vas a mostrarme lo que no puede ser.
Me vas a hacer feliz
vas a matarme con tu forma de ser.
Me vas a hacer reír
vas a matarme con tu forma de ser.
No voy a desistir
aunque me digan que todo es tan iluso.
No voy a desistir
aunque me digan que ya no hay nada más.
Sentir hasta resistir
el karma de vivir al sur
Sentir hasta resistir
el karma de vivir sin luz.
Yo se que un día ya no habrá perdón
yo se que un día no habrá confusión
porque si confías en mí
todo estará siempre.
Me vas a hacer feliz.

La puta madre.

uno de esos violines que nadie escucha.

Una semana en el bolsillo. Tantas cosas en los bolsillos. Hice una tarta de verduras y la masa estaba fea, estropeó toda la tarta. Because de fondo. El soundtrack de mi vida en un bolsillo.
Tantas polillas, tanto polvo. Tantas tartas de verdura. Tantas semanas para guardar en el bolsillo.

Hay que aceptarlo.

Soy así.

.

Tal vez sea un poco naif, y acepto que puede tener un montón de argumentos en contra, pero en algún punto, en la cima de alguna montaña, rodeado de nubes, escuchando ese silbido del silencio, estar en paz es gratis.

cosas que uno escribe drogado (bis) .

Como todo en la naturaleza estaba ya creado y cada ser natural tenía un propósito en el mundo. Se creó el hombre, el ser de la naturaleza sin propósito alguno. Lo único que sabe hacer es pensar, sentir e inventar cosas. Lo irónico es que tiene el proceso más lento de maduración.

En fin.

sin.

Cada lunar es una pausa y cada pausa una oportunidad.

La palabra clave de hoy es

Apostasía.



No le tengo miedo a la guillotina. Miedo al miedo. Qué palabra miedo. Comparte las primeras tres letras con la palabra 'mierda'.

Mierda a la guillotina.

Cosas que uno escribe drogado.

Me dí cuenta de que todo es una gran mentira/ nada tiene sentido. Nosotros somos los psicópatas que nacimos con poco instinto animal.

Psicópata peneano.

La necesidad de tener todo bajo control. No tiene sentido.

Nada tiene sentido.

Después de esta cagada lapicera sí-sí y habiendo un después. Después de haber sufrido una crisis fatal por una lapicera. Todo por una maldita lapicera, para después encontrar una que funcione y me permita escribir estas palabras cannabis.

Tengo pensamientos de los sesenta, las flores coptaron mi cabeza, ya nada va a ser igual.

Tengo ideas que me atormentan, que me estancan. Todo pierde el sentido muy rápido, antes que me pueda entusiasmar o justo después de entusiasmarme.

Berenjenas con alas. Patos con cuatro alas. Una cabeza reversible.



Qué hijo de puta fue al que se le ocurrió empezar a vender sus cosas en la historia de la humanidad, nos cagó la vida a todos. Maldito dinero.

lavidaesunasolalavidaesunasolalavidaesunasolalavidaesunasolalavidaesunasolalavidaesunasolalavidaesunasolalavidaesunasolalavidaesunasolalavidaesunasolalavidaesunasola

He borrado varias cosas en la lista de las cosas que hacer en la vida. Eso fue lo que hice este año. ¿Animarse a más?

Psicópata peneano -bis.


Podría ser una canción de pescado rabioso, si alguien lo entiende que me mande un mail urgente a la dirección que aparece en el perfil.

atras, adelante y a los costados.

-El tiempo es arena en mis manos- Me desperté con esa frase tan asquerosamente trillada retumbandomé en el cerebro de una punta a otra.
Y por algún lado tenía que eyectarse.

Primero de noviembre ya, como si eso significase algo.

Bailamos a la deriva hasta que dejamos de bailar, qué fragilidad.

N.

Siento una vegüenza terrible (y es ajena).

imposibles.

Hace unas horas tuve el sueño más absurdo (pero un absurdo que podría llegar a suceder, excepto la parte de la gente mutante y la guerra). Qué extraño, todavía estoy confundida.

Me dió gusto volver a besarte.

Bz.

Somos moscas que a veces nos electrocutamos con la luz radiante de lo desconocido.

He dicho.

mucho frío .

El -porquesí-, inmediatamente te das cuenta, las palabras que tocan el timbre.
En la llanura de las dos cuestiones, en ese 'entre' me descascaro. Voy dejando recortes de piel por el camino, pedazos de una sábana fina que va abrigando la tierra.
Me asombra el poder que tenés de aniquilarme en una estúpida pausa para respirar.

Saber callar es una virtud.

frustrante.

Todo, absolutamente todo fue inventado por alguien.
Y a mi que se me secan las ideas...

s

Tengo un miedo espantoso a cerrar los ojos.

Ya no se me eriza la piel. No es lo que solía ser.
Me sacaría los ojos para probar, tal vez funcione dejar
de

mirar

te.

inmensurable .

El espacio dentro del espacio dentro del espacio dentro del espacio.

creíble.

Na. Entender (h) te.


Es (u)
otro (e)


p(L)acer.


Alguno más allá.

blow out.

La forma del amor. Un garabato esfumado, ojos con cataratas, una ensalada a medio terminar en la heladera. Esperar lo que llega. que no te das cuenta que llegó porque estás muy ocupada regando las plantas, secando los platos. El polvo que se adueña de todo, el polvo cubritivo del olvido, archivos interminables desordenados, de cosas, olores de colores, formas de sabores, tanto humo, tanta agua, cataratas.
Y ceder, ceder un poco más que el elástico del calzoncillo que planché esta mañana. Adueñarme de una cucharita que me pareció simpática.
Al final del día me siento una escultura de enredadera obsesivamente podada para que se vea bien.
Resulta que el otoño nunca llegó. No me enteré del reloj, no me enteré que el día, que la noche, que el viento. No me acuedo las veces que me paré en seco, no me acuerdo como llegué acá. Qué giro, qué se detuvo. O yo, en seco. Una y otra vez. Cómo llegué a este párrafo.
Hace poco le vi la cara a la muerte de muy cerca, le vi la cara a dios, le vi la cara a tantas personas que no conocía. Sentí tanto, tan todo, tan tanto, tan visceral. Un retorno a la nada que me ahoga y me desahoga casi morbosamente.
El enjambre tan cuidadosamente hilado de la vida, la cantidad de veces que se te engancha la piel, el pelo en el alambre de púa o te da escozor acariciar las sábanas de tu abuela, el perfume de tu padre, la comodidad de las pantuflas.
El todo que atormenta.

Lamerle los pezones a la muerte.

guitarra visceral.

Una ráfaga de viento o dos. El pelo en el ojo. La idea persistente como el pelo en el ojo. Me va llenando de a gotas. Cambio de color. Tres lágrimas desembocan, indudablemente por el pelo en el ojo.
O fue esa maldita guitarra, mi costumbre de darme cuenta de las cosas, de una forma bastante aleatoria. Pero natural al fin, espontánea.

Salió de muy adentro, como los mocos, el pis o el vómito.

Mis entrañas.

alcázar .

Apreté la almohada embebida hasta cansarme, y me tomé ese lánguido licor de lágrimas.





Otra curda de desamor.

en. sa

Billy joel y este vaso de yoghurt. Galletitas light, un pucho. Las paredes blancas como si les hubiesen lamido la historia. Una ensalada sin sal. Un tanguito. Mendrugos del olvido. Hoy recargué la batería. El ala que se arrastra y se arrastra y deja un caminito de plumitas en el bosque. Hoy no. La ventana, más allá de la ventana, más acá de la ventana. La ventana. Pasar por la casa de tu padre y no tocarle el timbre. Y lo mismo con la casa de tu madre. Esto está bien?

Esto está bien?

volviendo.

La monotonía y el deseo carnal me están consumiendo.

O tal vez sea solo el deseo carnal.

inútil.

... de extrañar algo que no recuerdo y ni siquiera sé qué es.

Entonces, sh. Un rato al menos.

en invierno nos queremos morir .

Te pegabas a mi, pegabas tu pecho contra mis tetas, me hacías doler pero no te dije nada. Estaba distraída. Con la mano izquierda intentaba esconder una bombacha sucia que me había olvidado sobre la cama. Giraste la cabeza para ver qué era lo que me estaba entreteniendo, los colores se subían a mi cara, casi que me quemaba. Intentaste agarrarla, líodemanosdededos, manoteo, me la sacaste y empezaste a olerla, a lamerla. Yo te miraba, sabía que íbamos a cojer. Entre la distracción y el movimiento grotesco de tu lengua, me paré, te paraste. te dije algo del piso, me arrodillé mientras vos pensabas que te la iba a chupar, tenía en mente otra cosa. Te traje hacia mí, estábamos los dos arrodillados ahora, con un movimiento brusco te senté, te apoyé contra la cama. "No tengo forros". Casi ni lo pensé, pero el forro que había en el cajón ya estaba en mi mano, ahora en tu mano, ahora en tu pene, tu pene adentro mío y un calor que se extendía, se extendía fuera de mí, casi que llenaba toda la habitación. Me puse en cuclillas para moverme mejor, unos minutos de placer, "he pecado, he pecado" sonaba, creo que yo te lo cantaba al oído. Exploté en un orgasmo, te miré y te pregunté si habías llegado, me miraste. Me miraste, me miraste tanto, tan tanto, tan adentro. "No sé que me pasa con vos"

lunes.

Estaba tu pecho otra vez asfixiandome, tan amplio. Las gotas de transpiración formaban caminitos, sorteando los pelos.
Otra vez tu pecho, tu pecho azul, la lluvia, el verano, el otoño, todas esas avenidas asfixiandome y no había nada que me salve, no había palabras.
Tu pecho azul y esas gotitas que no dicen nada.

s

Es increíble como te podés golpear con cosas invisibles a cada rato, y que la vida se te cague de un segundo a otro. Hay tantas baldosas flojas. Realmente me asusta.

Me asusta.

Me


asusta.

forradas .

Quiero decir nada más que me inclino por la religión de café y pucho a las 9:00 am.

Muy breve.

...estar atormentado de sentido.

de los mil diablos.

Cuando no hago lo que debería y hago lo que no. Cuando lo que debería es lo que no hago y lo que no debería es lo que sí. Cuando no sé si realmente estoy haciendo lo que debería y no, lo que no debería. O, tal vez, no debería hacer nada. O todo lo contrario. Tal vez al revés. Con salchichas y puré y bebidas energizantes mentoladas. Un porro. Dos porros. Un vaso bien frío de coca-cola.
Una noche de placer, una noche de llanto. La balanza bien equilibrada, negro y blanco, malbec y cabernet, rubio y morocho, lápiz y lapicera.
Al final qué diablos importa todo esto.

No lo sé, realmente.

Hijo a Padre .

Cuando decís "yo lo que tenía que hacer ya lo hice" te estás rajando.
Eso no lo tengo que hacer yo, lo tenés que hacer vos.
Matilde (la psicóloga) no es parte de la familia, papá. No podés pasarte la vida dependiendo de Matilde, hacés todo lo que te dice ella. Hacés todo. Sí, mejor.

Mejor. (Mejor?)

.

somos esclavos de nosotros mismos.

desastre.

Tengo un par de cuervos revoloteándome en la cabeza, deseosos de que me rompa el cráneo y poder comerse algo de mi jugoso cerebro. Cerebro húmedo recién desenlatado.
Es que lo tengo tan desordenado que me tienta agarrar cualquier pedazo de cemento y darle un par de tumbos a ver si se acomoda. Aunque sea un par de ideas. Los patitos en fila, los jugadores, el moño más o menos arreglado.
Escucho ruidos, sí. Escucho todo, ese es mi problema. Estoy abierta a todo, cualquier dedo se me puede meter en el ojo y cualquier mierda puede pasar por mi oreja. Como si tuviese un cartel de "Mi hogar es su hogar" o alguna de esas boludeces que estaban escritas en unos felpudos que solía comprar mi abuela, hasta que se avivó. De que su casa es su casa. Falta que yo me avive un poco. Yo, yo, yo, yo, yo, yo. Sí, volví a tener unos amargos dieciseis por un ratito. Me está brotando una rebeldía incontrolable, un volcán de mierda desde mi estómago. Repulsivo, pero no lo podría haber cosificado mejor. Cosificado, perdón. Qué cosas. Pero se me antoja, voy a escribir lo que mierda se me antoja, comer lo que se me antoja, fumar lo que se me antoja, cojer como se me antoja.
Necesito antojarme, fluir un poco por la vida y no que me fluya, no me quiero quedar seca, me están chupando la sangre. Los días se me van como un pañuelo lleno de mocos en otoño. Y me quedo mirando como una boba como el papel da vueltas en el viento, y se aleja, cada vez más.
Necesito volver a enamorarme de la vida. Ser esa. Esa que era yo, que ahora no soy yo, pero fui alguna vez, creo. Creo que sí.

Creo que era yo, voy a volver a ser yo.

otro.

Huelo tu nombre a dos cuadras. Me faltan dos cuadras y ya estoy pensando, pensando en que no quiero pensar, que quiero estar colgada de un árbol patas para arriba y sentir como la sangre se me acumula despacito en el cerebro. Y explota, todo el pasto embadurnado.
Es que hacía más que dos cuadras que me estaba degradando por el asfalto. Menguando, encojiendo, consumiendome con la idea de tu nombre que es la última pincelada de tu cara.
Casi que van de la mano.

Que no. Que no quiero. Que hace más de dos cuadras que no quiero. Y camino lento, voy pausando los pasos cada vez más alevosamente. La gente me mira mal, me mira con los ojos bien abiertos de gente que juzga, opina y denuncia, pero que también eructa, caga y se masturba en el retraimiento de sus casas.
Y yo pausando los pasos pausada. Pausada menguando, pensando en tu nombre, tu cara, tu pija, tu olor, tus pespuntes, tus hilos, rebordes.

Te descosí en una pausa.

libertad .

Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos. Todos los colectivos. Todos lo colectivos.

Todos los colectivos van al cielo.

vuelvo.

Por un momento olvidé quién soy.
Olvidé esa taza de café a cualquier posición de las agujas del reloj. Olvidé esas lapiceras y cuadernos y sweaters y mariposas y cosas turbias. Olvidé que lo tenía ahí, tum-tum. Haciendo tum-tum, haciendome saber que está ahí.
Pero hoy lo sentí, en el colectivo abarrotado de gente. Sentí ese vientito fresco en la cara, el que devuelve las ideas, las ganas de vivir, la pasión por la vida. Lo volví a sentir. Una felicidad centellante volando en el viento, solo para golpear en mi cara.

Lo encontré. Me encontré.

plop

Las ideas en forma de garrapata son las mejores y más convincentes.

pucho.

Estoy casi segura que en unos cuantos años me voy a reir del cúmulo de frustración que 'tenía' a los veinte años. Casi segura.

demencia.

Entre los muros, sucede que los fantasmas traspasan los muros. Fantasmas desempolvados que vuelven para atormentarme un poco. No puedo cerrar los ojos, casi que se me ulceran.
Es un viejo dolor que ya se aclimató a mi ser. Que persiste a pesar que lo tapone ásperamente.

No sé qué haría sin ese dolor, le he tomado un ligero cariño.

ya no.

Qué pasó?
Qué pasó?


Igual que en un tango, ibamos perdidos de la mano, bajo un cielo de verano que pasó.



Eso pasó.