rouge.

La vida es un papel salpicado con tinta china

y

el arte es la colisión entre la tinta y el papel.

aletargue.

Estaba pensando en escribir acerca de todos esos cuerpos apilados que cortaban la calle aquél sábado.
Aquél sábado.

Sucede que no. Que vino no. Vino no y me empezó a escurrir la cabeza barranca abajo. O el humor, el humor no. Las ganas no. No.

No había nada, al final.

in.certeza

Yo soy de esas personas que escuchan siempre el mismo tango .

nido .

Construiste escalones. No sé con qué. Escalones de promesas uno inmediatamente después del otro, bien apilados, para que yo suba.
Yo piso y se rompen y me caigo y me lastimo y siempre es el mismo recorte de la película que se repite tantas veces.
Me alimento de caramelos mediahora. Desagradables.
Me saco la piel para abrazarte y me muero de frío en Nepal. Basta.
Basta

BASTA.

Basta como los puntos
como se terminan las canciones estúpidas que me fuerzan a levantarme
y cambiar la estación de radio

Basta como se rompe un lápiz, así, quiebre violento que corta el silencio. El lápiz se rompe porque lo apretaste muy fuerte

tan fuerte

que

finalmente

me dejaste desnuda en Nepal.

fuga.

Intento alejarme constantemente de los espacios blancos, como ausencia. El blanco como la ausencia de un todo, como de ese sueño insípido que nunca me acuerdo a la mañana siguiente.
La mañana siguiente, el precipicio. El blanco, la ausencia.
Tengo las ideas amontonadas como nudos de hilo viejo tirados en el fondo del costurero. Y tanto polvo por ahí.

Tanto tanto polvo.

papas.

Escucho como bailan las hojas. Bailan las hojas. Casi que es un vicio desintegrarme, o la percepción.
Ese olor.

hecho.

Me gusta pensar que estoy haciendo siempre lo que debería hacer.

ser .

El universo duerme en mi pupo. Yo lo ví.
Lo vi un día que mamá estaba asando carne. El ambiente tiritaba de hambre.

desencuentro .

Me importaba,
me importaba,

hasta que un día ya no me importó más.