los ladrillos que sobran .

que pensé en ahorcarme con una bufanda tejida de venas, lo que menos me importa es toda esa sangre.

0 y 2

Estaba abierta la ventana, apenas cinco, diez centímetros. Entró un vientito helado, de esos que revolotean los pelos. La piel hecha un erizo. Tenía tan agudizados los sentidos, el vino ya no hacía efecto.

Me dí cuenta que me faltabas.

Tengo un gato en el regazo y tanta electricidad. Es increible como decanta todo y como hubiese decantado diferente si hubiese movido ese peón o esa torre de otra manera, o si no los hubiese movido para nada. Y Billie Holiday rompiendome la cabeza de nuevo con esa melancolía del ahora, del porqué del ahora, de la maldita añoranza de -tiempos mejores-. Recuerdos selectivos para hundirnos un poco más. Un poquito más.
Y tal vez no haya nada puntual y los látigos invisibles de la rutina se me enredaron en los tobillos. O me los imaginé tanto, que ahora hasta los veo y los siento.

Coltrane, Burroughs, Giger, Nietzsche, Freud, Mapplerthorpe. malditos sean .

Me perdí, no sé como empezaba esta historia.