etc

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Reímos.
pero vos reís reo una risa violenta
yo te río.
Te río y reímos, y me violentas.
Tus venas se me hinchan por la sangre,
tanta es la sangre que te corre.
Me río alterada, desvenándote
Me arrancas violento la ropa.
riéndote.
Reis y pensas que todo es un juego
yo te río esperando que lo sea.
Por eso reimos juntos, porque se nos acaba el mundo
Y luego, el vacío.

28.11.07

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Lindo, cielo despejado, tres o cuatro ventizcas pequeñas en la cara, despejada.
Un cigarrillo o dos, parisiennes ambos.
Canción: La libertad, de Calamaro.
Aroma a jazmín.
Caja de recuerdos abierta.
Un par de lágrimas que son el vuelto de cinco años, dos monedas de diez centavos.
Medialuz.

Así se termina.
Se me van cerrando los ojos que tengo en la nuca. Me llevo una vida, la guardo en un lugar muy especial.



Gracias y amén.


Ahora viene la vida en serio.

desierta.

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Me distraigo de a poquito de esta melancolía tierna. Doy un par de pasos hasta el aljibe y mi dedo sigue un gotita que se derrama por mi hombro, como si me quisiera seducir.

Aspiro lentamente el suave perfume a jazmín, que es el olor del verano por definición. Yo lo huelo y ya me siento libre, siento la piel cubierta por muy pocos harapos y fresca. Siento a la mitad de mi cola sosteniendo el peso de mi torso al estar apoyada en el aljibe.

El aljibe está seco y hay olor a jazmín.

El olor a jazmín me adormece y se hace más intenso y vírgen, cuando llueve suave y las gotitas se derraman por mi cuerpo y a mis ojos se les ocurre seguirlas. Seguirlas a todas, porque mis otros sentidos están ocupados con el perfume a jazmín o el aljibe seco.

Me siento desnuda, siento como la brisa de verano y ese perfume tan peculiar me envuelven y me estremecen agrandando cada uno de mis poros. Y no me da vergüenza, nunca me dió vergüenza.

Se acerca el verano, brindo por eso.

La verdad de la mentira.

Donde es que se encuentra la realidad elixir?
Es la que corre por mis venas, la que se me derrama de a ratos. La misma que cuando me miras a los ojos sale tintineante y asquerosa, cotoneandose frente a vos y casi gritandote que ahí está.
Que ahí me tenés, así mentirosa. Pero no.
La verdad de la mentira es mucho más profunda que la verdad pura y pulcra, porque es una doble verdad.
Primero nos encontramos con la verdad primera, aquella que no existe, o que existe solo para nosotros y porqué no para unos pocos más. Esta es la verdad que obliga a decir una cosa por otra, los hechos tal como sucedieron. Esta verdad descansa en la memoria.
Luego la mentira, más conocida como la verdad para otros pocos o la segunda verdad. Es la antítesis del recuerdo del mentiroso, es la mentira para el mentiroso y la verdad para el que está siendo engañado, no?.


turututu

traditio .

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De chicos escuchamos a la dignidad aullar, al bien y al mal y a la moral en las bocas de las viejas gordas y cúbicas. Y nos tratan de enseñar, se inclinan apenas para mover el dedo índice de arriba para abajo. Las miramos. Nos miran, nos miran duro y frío y los modales. Nos encierran en jaulas colgantes muy cerca del cielo, para tener ganas de tocarlo, de llegar a él y no poder, y que la angustia nos rompa los tobillos, para caer rendidos ante la máquina de carne verde, angustia. Y nos morimos de hambre, nos morimos de hambre por esas palabras que no nos alimentan, nos consumen. Así crecemos, con alas demasiado arruinadas como para volar.


Un silencio largo y tendido sobre una hamaca paraguaya que se está meciendo ahí cerquita, bien cerquita de un pequeño río que está escondido en alguna luna lejana.


Y luego somos los que zozobramos, los caídos, vencidos y mugrientos, mancos inertes expectantes de una muerte no-muy-lejana. Los que atraemos esas miradas de asco, las narices esmirriadas, la vuelta de cara de 90 grados . Los que se atontan enamorados y vibrantes y le sacan la lengua al humo, al hollín, al dinero. Los que lloramos porque abril se va y vuelve cada año, porque lo tratamos de pintar. Nos atontamos enamorados del amor y sufrimos apartados y sufrimos en uno de los tantos mundos de este mundo, con los zapatos rotos y tartamudeando bajito, para que no escuchen, para que no se tengan que lavar los oídos luego. Porque no valemos un centavo, porque ellos no darían ni un centavo por nosotros.


Así nacemos, artistas.-

un mundo feliz.

Me sonrío entre tu mirada indefensa, qué descaro!

si yo soy capaz de decidir tu destino, soy la que te atormenta la que te hace nacer día y noche y la sangre y los tejidos que se destruyen contra el piso...


El que ama, carece.
El que no ama, no carece.


Sí sabés que Sábado no quiere, y yo a Sábado no lo hago querer, sino que te hago querer a vos, y no te das cuenta. Y me sonrío enrojeciendote las pupilas hasta clavarme justo en el centro, te desangro. Me trago tu sangre, con vodka, con vino, con amor... con placer.

Si el placer siempre fue lo más importante, si las sensaciones son las únicas con las que te quedás, un minuto.

Tenés que besar más baldosas para darte cuenta que son inertes. Tenés que desangrarte para que yo me regodee y sea feliz. Y me muera, drogada de una felicidad insensata y pesada, yo, abrumada por la felicidad. Si la felicidad es un extremo, nunca vamos a poder llegar a ella.

Si te seguís cosiendo con alambre de púa, te vas a morir y yo me voy a tragar tu sangre.




En la imaginación no hay memoria.

gardenia seca.

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Hay una copa de cristal interior que trastabilla y cae a ese vacío de nada que todos llevamos dentro. Y cae, una y otra vez, haciendo de tu estómago un tacho de basura nuclear, de cosas pesadas , dañinas y difíciles de tragar.
No me pasan por la garganta, me la están cortando.
Me esta cortando la garganta toda la basura que de a poquito me trago, solita, sentadita en una hamaca que da pequeños pasitos hacia delante y luego se arrepiente. Me mareo y no grito. Estoy llorando, estoy llorando todas las copas que rompo, que son grandes y cortan, la sangre no sale, lloro. Lloro porque la sangre no sale y yo la quería ver salir, porque soy masoquista y me gusta, me gusta desangrarme con una medialuna grande en el cielo, con esa luz crepuscular falsa que funciona de sombrilla para mis ojos.
Sangre de tu sangre, sangre negra y falsa. Sangre enferma que te corrompe el cerebro y me muero, me muero por haberlo sabido, quisiera nunca en mi puta vida haberlo sabido. Yo pensé que eras mi rivotril y sos mi karma, sos mio y me arrepiento.
Hoy odio.
Hoy llueve.
Hoy te odio más que nunca, no imaginé que iba a ser así, nunca podría haberlo pensado. Pero bueno, mi vida es una tragicomedia musical, un cementerio de besos... filosofía de arrabal, como quieras. En el próximo capitulo alguien tendrá que morir y espero ser yo. Yo en mi hamaca, yo y mis miles de hamacas silenciosas amigas del viento. Ellas se arrepienten de ir para delante, y van para atrás. Un pasito para adelante y uno para atrás. Un pasito para adelante en el vacío, sobre la nada o sobre un gran charco de agua sucia y un pasito para atrás.
...Como yo que hoy sé que ya no confío en mi raciocinio.
Me desangro y no puedo llorar, no me sale la sangre y lloro. Un vendaval de contradicciones, hoy me quise morir. Mire mis venas y me quise desvenar, las mire y las imagine mordisqueadas por vos, con cara de placer sexual, como si te la estuviese tocando, como si cualquiera te la estuviese chupando y vos, al máximo disfrute de no importarte nada. SEXO SEXO.
El sexo es una gran mentira o el sexo es enfermo. Me hace vomitar, juro que hoy me hace vomitar y mira que vomite bastante, ya no se que vomitar. Voy a vomitar el vidrio de todas las copas filosas que me tragué. Voy a matar al niño que llevo dentro, me voy a caer por las escaleras riéndome como una loca y matarlo y seria igual de enfermo que tu cara de placer sexual al morderme las venas. La sangre que se te chorrea por ambas comisuras de la boca y vos te relames, mierda.
Hoy odio.
Ya no llueve pero juro que no puedo dejar de odiar.

Me duele, ya tengo un agujero en el vientre y me saqué las copas y el niño como pude. Estoy discutiéndome entre las piernas del dolor, son grandes y peludas y me apañan. Parecen humanas y eso que solo son piernas, sin el órgano sexual en el medio.

Sexo, sexo con amigos, con desconocidos.
indiscutiblemente placentero
el hecho de traicionar y embaucar.
Pistas.
El camino me lleva a....

Hoy voy a dormir con mis piernas, con mi himen que se fue hace mucho tiempo. Hoy voy a dormir sola y llorosa, con la cabeza llena de cosas que nunca hice y que voy a hacer. Voy a cerrar los ojos con ganas de que me mates y que te guste, y que me violes cuando estoy muerta pero aún desangrándome.

Tu amor ES enfermedad pero yo no soy la cura.
Tu amor ES enfermedad pero yo no soy la cura.
Tu amor ES enfermedad pero yo no soy la cura.



perfume fresco de gardenia muerta.

volver a mi.

Estoy tragandome el dolor
mordiendo el polvo del amor
vivo solo y encerrado en una gran habitacion
esperando una maldita decision

Pensandolo un poco mejor
no se quien te crees que sos
no me vas a hacer el juego
soy la luz y si soy el gas
y ya no me queda tiempo para vos

Es hora de volver a mi a contar
las cosas que me hacian bien de verdad
Es hora de volver a mi a cantar
yo necesito ver el sol de verdad

Tenias que fallarme asi
no es facil hacerme sufrir
pero vos tenias las llaves de la ventana que da al infierno aquel
y yo estaba entre la espada y la pared.

No puedes explicarmelo
no hay forma de explicarselo e
s posible que me traigas un perfume del pasado
pero nunca mas el nectar de la flor

Es hora de volver a mi a cantar
las cosas que me hacian bien de verdad
es hora de volver a mi a contar
yo necesito ver el sol de verdad

it´s-

quite complicated.

Quiero tener amor simple y ficticio. Ese de candelabros y palábras, más palabras que candelabros.
Ganas de llorar, ganas de matar o de existir junto a otro. Solamente dos y el cielo, la lluvia o la cama.
La cama, la plaza, sábanas rotas.

Quiero odiar, quiero amar odiando las mañanas en que me tengo que ir, que esta demasiado soleado como para no estar en casa, disfrutando las mañanas, cosa que nunca hago, que siempre pierdo. Que perdí años de mañanas en mi vida, y eso me duele hoy.

Quiero desenamorarme del amor, para amarte.
No way.
Can´t find my way.

summer.

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(...)

A Alicia le pareció que esto era innegable, de forma que intentó preguntarle algo más:
-¿Qué clase de gente vive por estos parejes?
-Por ahí- contestó el Gato colciendo una para hacia su derecha-, vive un sombrerero; y por allá -continuó colciendo la otra pata-, vive una liebre de marzo. Visita al que te plazca: ambos están igual de locos.
-Pero es que a mi no me gusta estar entre locos- observó Alicia.
-Eso sí que no lo puedes evitar- repuso el Gato-: todos estamos locos por aquí. Yo estoy loco; tú también lo estás.
-¿Cómo sabes tú si yo estoy loca?- preguntó Alicia
- Has de estarlo a la fuerza- le contestó el Gato-, de lo contrario no habrías venido aquí.
Alicia pensó que eso no probaba nada; pero continuó de todas formas:
-¿Y cómo sabes que tú estás loco?
-Para empezar- repuso el Gato-, los perros no están locos, ¿de acuerdo?
-Supongo que no- dijo Alicia.
-Bueno, pues entonces- continuó diciendo el Gato-, verás que los perros gruñen cuando algo no les gusta, y mueven la cola cuando están contentos. En cambio, yo gruño cuando estoy contento y muevo la cola cuando me enojo; luego estoy loco.

(...)

Lewis Carroll.

5 minutos.

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Yo- ai que lindo el gato
mi vieja- ai el gato europeo
yo- ...gato europeo?
mi vieja- si, si dijeron que es como el gato europeo..
yo- y cómo es el gato europeo?
mi vieja- como este, pero con sombrero.



Ustedes digan.

goldmoon.

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No sé si era el tiempo detenido o yo que volaba por entre las ráfagas de olor a guitarra nueva y fresca. O navegaba en el elixir de madera, de sonido nato.
Qué impotencia chica, qué ojos grandes, y todavía no se puede.


Tendrá que ser más fuerte.


Apretando más los dedos, pensando que es el olor sin tiempo el que opta por desinflamar aquél cabo aún no atado que me causa. Todavía no puedo, impotencia de que el descorche del champagne quede tan lejos, se vea tan a la deriva, o esté tan cerca en el pasado, el recuerdo latente de aquella ultima sonrisa que no vi morir, vos sí.

Qué digo, si el olor me... droga, me fulmina el cerebro como si fuese tan frágil, pero no , no funciona pensar en otra solución, porque apreto los dedos y aún no sale.

Y se va, me va a dormir en un sueño eterno e insensible que va a terminar con desvenarme hasta la última que me quede, porque todo dí, hasta pagué con la sangre misma todos los pecados y los que aún no cometí.
Se me cortan los dedos apretando y pago de más, vivo de más, todavía no sale-

Tendrá que ser más fuerte.

En el medio se me vuela la cabeza hacia la no-respiración y el desperfecto pulmonar que me infringe caminar sobre esa soga que tiene como suelo la nada. Sólo un paso en falso basta para ser un mal recuerdo, sólo uno. Mucho vértigo y poca respiración. Golpes en la panza y el aliento que aún no sale, o sale en colores ocres y feos, sale mal. Sale mal porque ni tengo el aliento para apretar con los dedos que están a punto de cortarse, que tienden de un hilo, y no pueden, impotencia.


Tendrá que ser más fuerte porque es dificil sacar una bala
que nunca fue recibida.

Che...

Recapitulemos.


Era obvia la respuesta que se iba a obtener después del intento de seguirte la corriente. La gente se hace la ruda... y luego las pistas de blue.
Bien!.

Entonces, recapitulemos. Los únicos que se encargaron de romper las pelotas fueron ustedes, ya sea con anónimos (no te hagas, ya se que fuiste vos), cosas subliminales, agresiones. En este blog no se va a encontrar ningún tipo de agresión, solo defensa que no la considero ni injusta ni agresiva.
Hace mucho que tus intentos por lastimarme fracasan. O por copiarte de mis fotos.... y después decir que yo te copie. Es un jueguito enfermo en el que yo no entro. Haceme el favor de no sentir que lo que escribo es para vos o sobre vos, porque nada que ver!, no sabés nada de mi vida ni de mi gente. So... no seas tan egocéntrica.

Entonces,
quieren venir a hablar? vengan.
Querés venir a cagarme a trompadas? vení.
Quieren venir los dos a cagarme a trompadas? vengan.
Pero hagan algo u olvidensé de mi, de mi vida tan interesante y del puterío que se arma en su colegio. Porque de más está decir que la información se transgiversa y más en ese ambiente.
Ya se termina el año....
Ya está chicos,
terminenlá.

es muss sein!

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Sentiste tal vez, que te desfigurabas y cortabas en cuadraditos de las ganas que tenias de salir volando por la ventana que estaba enrejada. Esa ventana que siempre estuvo enrejada, siempre para vos. Y de las ganas nada más, lo intentabas. Y cuando pudiste salir te faltaban todas las extremidades o parecias un tomate cortado para ensalada capresse.Se sobreentiende. Uno va dejando sus cosas desparramadas por el camino y a veces no se da cuenta. Es todo lo mismo o una gran ensalada de partes humanas mezcladas.

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...Se mimetizó en tus pupilas al principio y el principio fue fin. O nunca hubieron, ni fin ni principio, porque fue todo parte de lo mismo, parte de la vida, la vida en partes, una de ellas. Lo que pasa es que ahora, bien sé, que necesitas una pluma plana de pato blanco que te sacuda las ideas o el corazón acaramelado-confundido que amenaza con llevarte a tu extremo tristón.

Fly me to the moon, man. We both need it.

Volemos como papillons de colores en mitad de primavera, en el esplendor de nuestro líbido loco de calor intenso, de noches de arena y luna o de sueños a cucharadas y sudor obseno. Movimientos secos de pelvis de pocos años. el ambiente hirviendo y tapandose los ojos de la vergüenza inexistente de la desnudez, que ya es amoral.

I wanna love you everyday and everynight.

Y ojalá entiendas, que dejamos que nuestro lazo de oropel, se autoalimente de ortigas y vaivenes esquizofrénicos, de un modo de pensar que nadie va a entender. Porque, una de dos, o es supersónicamente excelente por ser politicamente incorrecto o asquerosamente cuadrado y cerrado para los humanos pensantes (porque también existen los no pensantes)

Pero no importa, iron lion zion.

Let´s get togheter and be allright.

Ley nº 33.247.111

Los labios SON para ser besados.