cual vestigio .

.

Un hilo fino al viento
como mofandose de su liviandad.
Cómo si fuera poco el aire violento
que fluye desde la penumbra
aquella que no percibimos
pero sabemos que está ahí

Como si fuera un nudo corto y desganado al viento
como mofandose de su fuerza, de su curvatura sin rostro
¿y donde se encuentran los ojos?
se esconden en la penumbra
aquella que no percibimos
pero sabemos que allí se encuentra.

Y tanto confiamos en aquella luz quebrada
que si no fuese por ella
el sol no haría brillar nuestros ojos.
Ése es mi refugio, eso anhelo hoy
que me perciban en la penumbra
que no sepan que allá estoy.

Sabés?

No, no sabés.

free-of-charge

.

Me surgen.
Me surgen los colores y las risas como vómito, como una acidez verde-musgo.
No salen, no pueden salir, la barrera esta cerrada, rota y sin nadie que la arregle. ¿Qué pasa en el silencio, cuando está compuesto de silencios con bozal?,

. y es que es tan pero tan frágil que solo con una palabra o un chasquido de lengua se rompería.

¿Qué es lo que pasa cuando me brota la necesidad de romper todo... menos el silencio?

.Mi respiración es silencio, como los latidos cerca. No me basta imaginar ese golpeteo insufrible que no escucho...

Basta. Se va a caer, nos va a aplastar el cielo promiscuo. Ese divino cielo insensible que me ataca con sus garras y me es dificil contener, cuidarlo cual porcelana china.

Ahí está!

La mirada que me grita. Ese pájaro detrás del grueso vidrio, las cortinas acariciando los tintiniantes rayos de este maldito sol de otoño. Y la sonrisa, la puta que me golpea la cara, que me obliga a saltar y comerla cruda.

Y en eso un suspiro se recuesta finamente sobre el dosel del silencio blanco. Ya está, ya no existe, vos lo mataste.



-

Me limpio las manos y si se me permite afirmar
aca, dotada de argumentos:
yo puedo conmigo misma.

Amén.

octavio paz .

.

¿Palabras? Sí, de aire,

y en el aire perdidas.

Déjame que me pierda entre palabras,

déjame ser el aire en unos labios,

un soplo vagabundo sin contornos

que el aire desvanece.

También la luz en sí misma se pierde.

.

ese pequeño violín .

.

Y Los doctores vieron como se desmembraba, gracias a a luz que más que alumbrar dolía. Las partes tenían sal y sudor y creo que crecían con el fuego.

Anotaron la receta (que realmente necesitaban) y ahí se dieron cuenta que en la milésima de segundo que la grandeza dejara de comerle la cabeza entendería que la verdad absoluta no existe y se curaría al fin.


El centro del universo es exactamente eso: El centro del universo.
Y ese puesto no le pertenece ni al huequito de la cama imaginaria.
O a mi vida como violín desafinado.

o...

Carencia.

.



Se desabotona la necesidad del suicidio pendiente.
Caigo en la verdad, en esa que no cuestiono y me golpea-
En una hora me golpea, me deja tirada y me despoja
del horror, del cúmulus negruzco de la mente.
Y si, y si que van saltando por ahí.
Y si, si que van dejando a todo el mundo desnudo.
Y si, que la cruda cruda cruda mañana oscura y desganada.
Y las horas que no pasan
Y el viento que no corre


Y la vida delante de mis ojos se mofa.
En blanco y negro, entrecortada
resuelta en un manojo de plumas blancas
esas que liberaste aquella tarde de primavera.
Y la vida, la vida, el calor.
El calor irdiscente
Porque el calor consume el aire
Y sin aire, introspección.
caida, resurrección.



Silencio. Silencio como un continuo tambor de circo.
Donde van saltando por ahí.
Un alarido y se lo llevan.
Juro que se llevan ese suicidio de piel de gallina.

Imperfecto y mudo.





Amén.

Estoy

.



ENAMORADA .





delospocitosquesetehacenenloscachetes.
detusojosmiel.
detupaciencia.
dequemenetiendasymeleas.
dedespertarnos.
detuescencia, laquecomponehastalomásmínimodetuexistencia...


...del amor.



Quién no?



.

detrás del silencio

.


Creo que te dije que van a hablar de vos y de vos van a hablar.



El recuerdo me retumba en la cabeza como si fuese una simple, simple fantasía posible, abotonada en mi frente con luces de colores, como para no darme cuenta.

No es poesía simple, sino tu complicada existencia que sigue sin ser poesía.

Pero no es poesía, no porque así debe ser, como definición modular, sino porque vos no lo querés así y yo no te paro de gritar que la vida es una elección. Que hasta vivir se elige y no creo que vos lo estés haciendo, porque te miro y tu mirada no concilia ese profundo profundo mar que, creo, solía ser.

Ahora sólo existe porque yo veo y te digo que no es lo que antes era, pero es. Y de vos van a hablar y lo harán, hoy tengo el oráculo, esta noche se me permite lamer la escencia, tenerte en mi y sanarte dentro.

Quiero alimentar tu mente para que se callen, para que vueles y me mires y me ahogue. Que tus ojos llorosos me ahoguen, porque creo que lo necesitas, porque creo que lo sabés y no me hablás y lo sabés.
Te molesta el murmullo, te juro que lo acallo si me masoqueas, te tiras al puente y volves quebrado en dos, perdón, la cabeza quebrada en dos y que con mi mano, pueda escarbar hasta lo más profundo de lo inconcluso. De esa barrera interminable, muro de Berlín que tenés ahí, que me hace vomitar hasta mi más tosca carcajada.

Pero sí, para ayudarte a acallar, a calmar las aguas, a arrullar tu mente.


Y dejarla ser poesía en el mar que yo me ahogo.

may...be

.



Yo creo que a esta altura de mi vida ya tengo anticuerpos para todo. Sí, se que es bastante precoz pero siento que no siento.
Que nada me hace mal, nada me llega, me toca o me hace llorar.
Será ese puto masoquismo inculcado?, sera el hedonismo asesino?
la sociedad?, el uniforme?
los lunes grises?


No se, no se.
Pero quiero eso de vuelta, creo.
Creo que lo quiero de vuelta.


Y las palabras como..livianas hojas of this fucking april.


amén.

Pst

.

.NOS QUIEREN TRANSFORMAR

.NO LO LOGRARÁN!

.NO

Hojas de otoño con perfume de lavanda. Y parece quite simple.

Quiero algo .

.

Te das cuenta?.

.

Pintemos un crepúsculo a dúo. Que sea genérico, sin muchos colores, sin tanto naranja. Pero que lo sepamos nuestro. Nuestro. Y ahí, en ese crepúsculo, dejemos los imperativos categóricos a la deriva, llenos de arena y salitre. No nos debamos a nadie, salvo a la falta de naranja y a una que otra ola vencida.

Pintémonos ahí también. Al menos un ratito, antes de ir a la escuela.

.

drama.

.


De amanecer.

Y qué si el mundo girara al revés?
si, bueno, los cambios geológicos
pero.. qué si el mundo girara al revés?.


Just in the middle.

Es que..; se me escurre, se me escurre la pregunta injuriosa
irrespondible. -Porqué? ... porqué..
soberbia la pregunta
invisible la respuesta.



Crepusculo .

De placer al placer. Será pos-mo, pero a mi
con que el arte no es placer, no.
La belleza misma del placer a los sentidos
pero más importante al alma.
Me lleno de palabrería santa, sí, pero sirve, llena de oxígeno puro.


Night night.

Y si cierro los ojos y muero?.
Y si muero amándolo..
el amor.. por él, es eterno.
Let´s dream that.


Ahí, caigo, se acaba la película muda.