importada .

Claro.

La cabeza me llueve los lunes, me truena, me enmudece. Me convierto en un ente de colectivo, en un ente con cara de sardina que camina por la calle, enviciada con el humo de los colectivos, con el humo del cigarrillo del tipo que va neurótico delante mío. Frío, calor. ¿Eros?

Despacio soy un ente. No soy yo la que duerme, pero soy yo.

Lentamente la idea que tengo de mí se va asemejando a lo que realmente soy. Lentamente, despacito.

Creo que los cuchillos venían de todos lados. Caminaban al estilo martillos en "The Wall" y venían a atacarme, querían sabotearme la cabeza. Y a mí que me gusta el dolor a cuentagotas, tres por días, asesiname.

Por favor.


And you don’t love your mother
And you know that you should
And you wish that you would
But you don’t anyway -entendés, no?-

Hoy me cambió la cabeza, hoy pasó algo -o pasó todo- y me cambió la cabeza. Todos los días se me abre un candado, un cajón, me acuerdo la combinación de alguna caja secreta. Todos los días pasa. Hoy me acuchillaron... y me gustó.


Y justo que pensaba en vos, caí muerto (dice Spinetta)


Y yo digo que fue un día muy largo.