octavio paz.

Dame, llama invisible, espada fría,
tu persistente cólera,
para acabar con todo,
oh mundo seco,
oh mundo desangrado,
para acabar con todo.

Arde, sombrío, arde sin llamas,
apagado y ardiente,
ceniza y piedra viva,
desierto sin orillas.

Arde en el vasto cielo, laja y nube,
bajo la ciega luz que se desploma
entre estériles peñas.

Arde en la soledad que nos deshace,
tierra de piedra ardiente,
de raíces heladas y sedientas.

Arde, furor oculto,
ceniza que enloquece,
arde invisible, arde
como el mar impotente engendra nubes,
olas como el rencor y espumas pétreas.
Entre mis huesos delirantes, arde;
arde dentro del aire hueco,
horno invisible y puro;
arde como arde el tiempo,
como camina el tiempo entre la muerte,
con sus mismas pisadas y su aliento;
arde como la soledad que te devora,
arde en ti mismo, ardor sin llama,
soledad sin imagen, sed sin labios.
Para acabar con todo,
oh mundo seco,
para acabar con todo.



-

Se me erizó el alma.

shut .

It's a long, long story to tell,
And I can only show my hell

memorias del subsuelo .

Cuando salí del subte la calle era una niebla. Tres míseros pasos después una señora con cartera enorme (creo yo, roja) me chocó, me hizo olvidar lo que estaba pensando. Había tanta gente. Al doblar la esquina me puse a pensar en todos ustedes, todavía me sentía mal, fría, opaca, como en todas las fotos. Fría, distante, opaca, perdida. Hubiese preferido un traspié en la escalera del subte y quebrarme el espinaso, llenarme de barro la cara, sentir la tierra fría, mojada. La calle era una niebla espectral y yo tenía la cara llena de barro. Pero no fue así, resultó que soy un líquido volátil, bien espeso, flexible más bien. La noche estaba comedida, yo seguía girando en las esquinas pero hubiese querido esperar o acostumbrarme a un lugar. Es lo mismo que saltearse la cena. Creo que es mi torpeza, debería haber trastabillado, ese barro se hubiese sentido bien, como una esperanza, como algo más. Una carta, una canción fría, opaca, como yo. Me estrello con todas las esquinas, una y otra vez.

inconcluso .

Creo que nunca voy a terminar de ver "Crímenes y Pecados" .

Creo que no.

engrupir .

Llega un momento en que ya no es mi culpa.

...vamos.

apotegma .

El hedor a semen aquí, allá y acullá; y un par de ojos que me acusan.

¿Será aquél nogal que me está observando?

¿Será aquél nogal?

querella .

Estaba pensándote en una maraña de piernas y se me ocurrió, por así decirlo, que en algun punto tengo cierta expectativa.
Siempre sostuve que la mejor forma de evitar la desilusión era poner mis pretensiones fuera del camino. Es decir, barajarlas, pero siempre acabar por abrir una ventana y tirarlas al cordón de la calle para que las machaquen las ruedas de los autos.
Puedo afirmar hoy (hoy: día de la fecha. Para entendidos) que mi juicio está transmutando y eso, my dear, me encrespa la melena.

last thing.

Más que editores existen peluqueros .

camino errante .

"(...) Le dije que mamá había muerto. Como quisiera saber cuándo, respondí: -Ayer.- Se estremeció un poco, pero no dijo nada. Estuve a punto de decirle que no era mi culpa, pero me detuve porque pensé que ya lo había dicho a mi patrón. Todo esto no significaba nada. De todos modos uno siempre es un poco culpable.
Por la noche María lo había olvidado todo. La película era graciosa de a ratos y, luego, demasiado tonta, en verdad. Ella apretaba su pierna contra la mía. Yo le acariciaba los senos. Hacia el fin de la función, la besé, pero mal. Al salir vino a mi casa.
Cuando me desperté, María ya se había marchado. Me había explicado que tenía que ir a casa de su tía. Pensé que era domingo y me fastidió: no me gusta el domingo. Me di vuelta en la cama, busqué el olor a sal que habían dejado allí los cabellos de María, y dormí hasta las diez. Luego estuve fumando cigarrillos hasta el mediodía, siempre acostado. No quería almorzar en el restaurante de Celeste como de costumbre, porque indudablemente me hubieran formuldo preguntas, cosa que no me gusta. Cocí unos huevos, los comí solos, sin pan, porque no tenía más y no quería bajar a comprarlo. (...)"


Fragmento de L 'Étranger.
Albert Camius (Camius para usted, Camús para mí)

ad nauseam .

El que quiere celeste...

que se tueste.

industrial.

Ya cuando nos empezamos a tratar de usted es porque...

Es porque.



Me tragué un vaso de clavos.

vain .

(...) entonces se me ocurrió que el suicidio solo era un arranque de egocentrismo.

Y desistí.

(hay otras formas de canalizar el ego)

Aristóteles me dijo hoy:

Lo mismo es no tener nada que tener aquello que no se desea .

importada .

Claro.

La cabeza me llueve los lunes, me truena, me enmudece. Me convierto en un ente de colectivo, en un ente con cara de sardina que camina por la calle, enviciada con el humo de los colectivos, con el humo del cigarrillo del tipo que va neurótico delante mío. Frío, calor. ¿Eros?

Despacio soy un ente. No soy yo la que duerme, pero soy yo.

Lentamente la idea que tengo de mí se va asemejando a lo que realmente soy. Lentamente, despacito.

Creo que los cuchillos venían de todos lados. Caminaban al estilo martillos en "The Wall" y venían a atacarme, querían sabotearme la cabeza. Y a mí que me gusta el dolor a cuentagotas, tres por días, asesiname.

Por favor.


And you don’t love your mother
And you know that you should
And you wish that you would
But you don’t anyway -entendés, no?-

Hoy me cambió la cabeza, hoy pasó algo -o pasó todo- y me cambió la cabeza. Todos los días se me abre un candado, un cajón, me acuerdo la combinación de alguna caja secreta. Todos los días pasa. Hoy me acuchillaron... y me gustó.


Y justo que pensaba en vos, caí muerto (dice Spinetta)


Y yo digo que fue un día muy largo.

semen.

She's a Killer Queen

Gunpowder, Gelatine

Dynamite with a laser beam

Guaranteed to blow your mind

Anytime

Recommended at the price

Insatiable an appetite

Wanna try?

omm .

-

Dios santo, qué bello abril.
Qué bellas noches de abril, sábanas de abril, amaneceres de abril.

Treinta amaneceres.

Qué bello amanecernos en abril.

tendría que

DEJAR DE HUMILLARME.

aeon .

Era en abril, en ese abril que se separa maliciosamente de todos los demás abriles, sacacando a relucir su luz. Abril se come el sol, se come todas las brisas cálidas que me tocaron en otros meses menos importantes. Es abril, era en abril, que me abrigó.
En abril que me tropiezo con bocas que no se dirigen a ningún lado, que se cae al piso, que lo levanto, lo llevo a cuestas. Es el único mes que tiene ombligo.
Abril de tantos, como un piano, como un camino lleno de silencios.

Abril me mira con los ojos entrecerrados.

estética .

¿Se ha dado cuenta usted que en cada uno de nuestros encuentros, siempre la atmósfera es rebanada con algún percance engorroso que nos desenfoca?

Yo sí.