Desgarre.

nada bueno, nada bueno.

Por favor, no salgas corriendo. No dejés que me entierren esos pedazos de concreto barato que amenazan con lloverme. Me van a desgarrar la
piel y es muy posible que me duela. Pero no tanto como estos pétalos secos, no tanto como el recuerdo o la conciencia.

Quierodormir. Quiero dormir descansando .
Pero no quiero posarme sobre ningun pecho, realmente preferiría que ninguna mano me acariciase, porque si me tocan, despierto. Si despierto la luz me ciega y justo ahí entra el dolor de la conciencia. El dolor de saberme por recuerdo en el recuerdo o ser partícipe de lo que mañana va a ser el vano resplandor de uno, ajeno y extraño.
Entonces dormime con tensium, o una piña de vino, que así voy a estar mejor.

" el futuro es la cuna del que ha desperdiciado el pasado", gracias Damián por resumirme todo hoy.

policromo.

.

Llora el viento
que se cuela
que no entiende
que no debe llorar
porque no esta vivo
porque recorre y rie
como si lo estuviera
como si sintiera las cosquillas
de los filamentos de la abertura de la ventana
o la caricia del pelo suelto en la calle
con el paraguas dado vuelta
y los orificios nasales
que no comprende
que viola y no tiene piedad
porque la naturaleza es impiadosa
...la naturaleza cruel.

otra vez.

So I crawl back into your open arms
Yes, I crawl back into your open arms

my mistake.

Hoy no voy a hablar de precipicios porque creo que ya todos sabemos que existen.
Me seduce más el espiral de palabras falsas en el que la mente, la vida, las cosas que hago van girando y componiendo un estúpido -espiral- vicioso.
Qué más decir? es inercia, es inercia porque es inercia y es mi única justificación para estas estupideces que ando descociendo por la vida.
descoso la vida, la descoso y la transformo en algo trillado, complicado.
No, no me aburro. Pero que gano? qué gano si no gano olvidarme de que existo, aunque sea por dos segundos?

La puta que me parió!
qué vida de mierda!
me quiero descoser las venas!

El error.

phós

.

Por fin he sido comido por la lluvia del arbol gris. Ya no soy más que jugo de paragüas, insulto de la sociedad y rata de alcantarilla. Mi apellido tan sólo es un canto de pájaros algo dramático y confuso que no deja pensar, de esos pocos que fácil se olvidan. Mi rostro... un espejo no es capaz de mirarse al espejo y eso debe ser triste, soy un espejo sin marco y sin base, me he ahogado en mi propia identidad y en ella, consumido hasta ser un mal recuerdo.

Yo no se quién soy porque la lluvia esta cayendo, porque las gotas repiquetean y van formando un canto lúgubre que no me deja pensar. Porque esas mismas gotas son mías. La lluvia es un poco mía, pues de mi salió, pues yo soy lluvia a veces. El árbol retiene la lluvia y voy desdibujándome apaciguadamente.

La lluvia anónima me consume, el árbol retiene el agua, nadie soy yo, o soy cada gota.
Porque cada gota refleja algo distinto y yo soy cada gota hoy, entonces soy todo o nada soy.

umbra.

Ya está.

Me atraganté de verdad y ahora todos observan descaradamente. Estoy en el medio de una ronda muy bizarra, con los ojos como platos y todos deleitandose.
Temor?. No. Más bien, incomprensión. La duda desnuda, la duda presente y futura de mi ubicación física mañana, de mi vida en general.

Donde estará mi corazón, nadie se lo llevó, ¿se habrá consumido de tanto oxígeno?. Lo saqué para airearlo un rato y ahora lo perdí, pero lo perdí en la verdad, lo perdí... mientras me distraía mirando como cambiaba la luz en las hojas de la palmera.

La luz que cae gradualmente, el sol que la hace caer.
Y es tan hermoso, como para distraerse, que alguien se me adelante y derrita mi corazón, que lo dejé en el marco de la ventana, como en las películas. Lo dejé para airearlo porque se estaba carbonizando, porque estaba funcionando de más, vivo de más. A nadie le gustan los corazones negros, a nadie le gustan los corazones viejos y usados, rotos y malgastados. Al mío le gustaba renovarse, pero ya no lo tengo y todos se rien y me dan vueltas al rededor, yo me río porque ellos parecen idiotas o porque lo que pasó me dejó con un antiestético agujero en el pecho.

Vivo en la verdad, ya vivo yo EN la verdad.

Paz-.

i miss.

Quiero morir indecentemente, solo para saber lo que es, porque realmente no entiendo como la muerte puede tener parámetros de decencia.
La muerte es decente, siempre. De hecho, no es decente, la muerte es. La muerte es un regalo sorpresa, de esos que tienen payasos y serpentinas y es correspondida, como los amores, como nacer. Dejar de respirar tiene tanto sentido como nacer y después nadie sabe que sucede, es como el huevo kinder.
Las cosas suceden, buenas o malas. Buenas o malas.
Buenas o malas, las cosas suceden. Y uno actúa, uno es su propio titiritero de acciones. La fuerza es la desición y la desición es lo que te hace buena o mala persona.
Buena o mala persona. Buenas o malas cosas.

Dios, que pocas ganas de escribir. Así que un poco de mis verdades.