Y contar las veces que me rompiste el corazón.

dejar.

Es casi imposible no volver sobre el asunto. Sobre los asuntos que nos lastimaron alguna vez. Siempre vuelven en formas diferentes y nos es muy dificil escaparnos o estar preparados cuando se nos presentan.
Entonces, llorar.

Llorar y llorar, aunque sea un rato.

rivadavia, supongo.

Esos días de humedad, en los que el sol débil apenas entibia la cara, apenas distorsiona la imágen. Los pies se toman su tiempo para dar los pasos sobre el pasto, que parece una colchoneta, da seguridad.
El sudor, la humedad y ese sentimiento de opresión, si fuese pasto de campo, habría alguna esperanza, pero no. Pasto de plaza, pasto comprado de plaza que se seca y no es presisamente por el sol, que está débil hace unos días ya.
Ese sentimiento de opresión en el pecho, de plaza amurallada por edificios, del mismo lugar, de la misma plaza de todos los días por el resto de mi vida. De la vida de la gente de la muralla de edificios que se apilan en forma vertical al rededor de la plaza como queriéndola proteger. Y esa necesidad de cruzar la plaza, de tener que salir por alguna de sus siete aberturas y tener el placer de sentir el gourmet de olores, de gente, de pequeños animales indeseables.
El encierro, la cotidianeidad. La falta de una solución, ya que no es un problema. Y esa manía de querer correr en la dirección contraria.
Pero acá no hay direcciónes.
Solo hay ganas de quejarse y un pequeño sentimiento de opresión en el pecho.

descosido .

El mundo sin sonido. La gente apunada, apurada.
A
El mundo mudo, dos minutos o tres.
Solo la tinta.
Peligrosamente pacífico.

Un ojalá más, que se apila.

mejor .

Estaba en un capullito, una mariposa de ciudad.

perturbado .

Todos sus miedos se reducen al resto de óleo que queda en la copa ya desierta de vino.
Una gota bordó que titubea sobre la comisura de la boca.
La vaciedad.

zx

Hay un polvillo en el aire que me hace estornudar.

disable.

Salto directamente hacia la punta de la aguja minutera del reloj. Y me caigo y me engancho. Y voy girando enganchada, mareada en el tiempo, hasta que mueran las pilas.

el espacio .

Respiro despacio. Un poco más lento cuando pienso que respiro. Pero ya es lenta mi respiración antes de pensarla, de olvidarme y de repensarla.
Te veo en el subte. Te veo subiendo las escaleras. Y yo bajando las escaleras. Vos te vas y yo vuelvo.
Pero no, bajamos las escaleras del lado contrario y así quedamos, enfrentados, distanciados por un pequeño precipicio polvoriento en el medio, el aire taciturno, viciado sin cielo.
Mirándonos, contemplando la poca distancia que nos hace. Te hace a vos y a mí. Veo tu cuerpo relajadamente parado sobre tus dos piernas, bien plantadas ahora.
Primera junta, o no. Y yo a casa, o algún lugar más bonito. El subte se avecina y me mirás, el tiempo empieza a sangrar y los pelos a alborotarse.
Te miro, nos miramos, nos amamos apenas tanto. Y las tijeras del subte, que trae un aire más viciado aún, pero que se hace frío, se hace hielo y arde.
Pica el tiempo, tu mirada que ya no, inmortalizada en mis ojos. Y la respiración que se aletarga nuevamente con el timbre y el traqueteo. Y el volverte a ver, tal vez mañana.

nunca

me hizo más felíz la reciprocidad.

Destete

La naranja rala a cabeza gacha ante la mama

¿Qué le espera?

¿Quién le entiende?

Si la mama mala no amamanta ya a la naranja

Y la naranja mansa sola se arrulla

Y la naranja rala sola araña ya

la lágrima cuaja.

No sé bien porqué nunca puse este poema. Lo que sí sé es que me es muy importante.

Nunca antes

... un pasado mañana me sono tan pero tan lejano.

de) (tiene

I was lying in my bed last night
Staring at a ceiling full of stars
When it suddenly hit me
I just have to let you know how I feel

We live together in a photograph of time
I look into your eyes
And the seas open up to me
I tell you I love you
And I always will

And I know that you can't tell me
And I know that you can't tell me

So I'm left to pick up
The hints, the little
symbols of your devotion
So I'm left to pick up
The hints, the little
symbols of your devotion

I feel your fists
And I know it's out of love
And I feel the whip
And I know it's out of love
I feel your burning eyes burning holes
Straight through my heart

It's out of love
It's out of love

I accept and I collect upon my body
The memories of your devotion
I accept and I collect upon my body
The memories of your devotion

I feel your fists
And I know it's out of love
And I feel the whip
And I know it's out of love
I feel your burning eyes burning holes
Straight through my heart

It's out of love
It's out of love...

lunes .

Me gustaría que supieses que el mensaje no fue a propósito, por mucho que pareció. Que me bañé, que me depilé, que ordené mi cuarto y mi cabeza. Que me sequé el pelo y me quedó bonito. Que estrené una bombacha nueva. Que estoy más tranquila. Que comí una medialuna con un café con leche. Que no debería haberte dicho que no comí nada. Ya me conocés, no como nada cuando estoy mal, porque no puedo, porque la comida no me pasa. Que sabés lo que pienso y siento. Que quiero que estés bien, tranquilo, que te cures y no lastimarte más. O como le dije a alguien " encontrar la curita correcta para curarte la herida" .Que las cosas el lunes se van a hablar y yo voy a estar tranquila y te voy a escuchar y a respetar. Que te extraño. Que seguro no vas a leer esto. Y que me está costando así mucho mucho.Y que te tengo que mostrar mi sombrero oso. Seguro que te encanta.


hola, extraño.