itchy.

En febrero ya van a ser 18 veranos, uno más fulminante que el otro.
Pero... el metal se forja con lava irdiscente, vió?
Es así.

Si me lo dicen tanto, será porque realmente tendré ganas de vivir.
Entonces... por otro verano más.
Yo los voy coleccionando.


Plop.

12.

Esto es de febrero, creo que necesita una reimpresión, aunque sea para brindar con sidra medio-pelo.


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Te araño, te pellizco, te estrujo, te muerdo y aún así latís. Te deshago, te como, moldeo, me río de tu pelo loco, de tu melena al viento, de tus ojos nenes. De tu sonrisa púrpura. Me retumba tu tamborileo incesable, infinito. Tus carcajadas sordas, semi tragadas y ventosas. Tus abrazos de oso grande y torpe. Amorosamente torpe. Me derrito roja y achocolatada.

Gritando y burbujeando entre la hiel y la miel, entre el hervor de la amargura de tu desorden. No es polvo de estrellas y no esta ahí. Busco a los estornudos y no esta en tu mi corazón que aún así late.

No esta en la casa, ni en el techo, ni siquiera en la punta de tu lengua pecaminosa. Ni en el beso primero de la mañana , de colchones en el piso, de dolores de cabeza.

...ni en el abrazo eterno noctambulo de las noches compartidas. No la encuentro en el Capuchino, ni en las exigencias. No esta en las caras, ni en las miradas, ni en la respiración cercana-sentida. No esta en Mori, ni en el duende de la navidad que nos alegra, que nos enciende el corazón.

Definitivamente no esta en tu pecho, ni en el vodka, ni en los habanos de noches que transpiran, de admiración y devoción. No esta en Necochea, ni en su bosque, ni en sus caballos, ni en sus médanos. Ni en tu mi cama. Ni en el teatro, en los gatos negros ojo verdosos. En mi Simón limón café con leche.

Que es lo que pasa que se necesita saciar la búsqueda de la verdad que no aparece ?, la que se refugia bajo un paraguas viejo y desteñido.

Que me pica tu barba, me raspa y marca.. y ahí tampoco está. No esta en tu casa, ni en tu percusión que no sube la montaña, que arranca desde la cima roja... Ni en el parque rivadavia, ni en La Providencia sillón blanco-limonada. No esta en esos días callados, eternos. No esta en las altas charlas en las largas horas de la noche...

Se apolilla la congoja hasta desaparecer.. me hago inevitable

Entonces donde esta?



Yo creo que la razón es metafísica
y amarte nunca fue terrenal.

vinetum .

.

Y si es imposible que no se te escurra el alma por entre las rendijas de las uñas... o esos pequeños poros de tu oreja. La oreja que lamo escuetamente en los momentos menos pensados del día, como por ejemplo, cuando sale el sol y afuera hace frío. Hace frío y vos no querés salir, te aferrás a mi como si fuera tu almohada segunda. Lamo tu oreja, cuando el sol la lame también y todo se vuelve un juego obseno y disparejo.
La vida sobria, le dicen. La vida como película muda y predecible, con cada escena palpable, las escenas se cortan con tijera no muy filosa.
Y yo en una escena en particular te lamo la oreja lentamente cuando esta amaneciendo, cuando la noche termina de dar el último suspiro frío en tus párpados.
Pero que yo te lama la oreja me resulta un quiebre entre la mañana y la noche, sería... como un momento más del día, algo inusual otro vientre más en la santa concepción del día virgen y estipulado.
Sería... como esa figurita dificil que nunca te toca. Y yo paso mi lengua lentamente por el derecho y el revés del lóbulo de tu oreja mientras vos seguís con los párpados cerrados, la luz todavía no te arranca la leve tempestad de lo que tal vez estás soñando.
El sol no sale, la noche se aleja.
Esto podría suceder dentro de una vinagrera y la mueca en tu cara no sería tan diferente.


vinagroso, vinagrera, vinagre. vino de lágrima, no se porqué.

Después de anoche, casi al amanecer (pero no tanto) , yo hice vino con el lóbulo de tu oreja, hice vinagre violeta, violín de vinagre o vino de lágrima y creo, realmente creo, que se te descosió la suela del zapato.

bones.

Gracias por el nesquik.

Porque vos sos y no sos. Porque para algunos respirás y otros no tienen una imagen tuya, pero no importa, no?.
Vos vivís igual, tranquilo. Haciendo de tus días una calesita interminable que a veces querés dejar que salga rodando y tirarte en el piso a reirte, como siempre.
Porque es lo que vos hacés, no?.
Reirte, en el piso.
Reirte de las desgracias de los demás, no?. Nunca te pusiste a pensar que esa calesita podía salir rodando para el lado contrario, no?.
Yo me voy a reir mucho, si. De vos.
De vos me voy a reir, de vos que no sos.
que no sos
que no sos
que no sos
que no sos
que no sos


...por si no te quedó claro.

Subliminal.

etcéteras.

neuro. sis.

Porque yo no te digo que me salves de esta desdicha en particular. Bien yo se que es mi problema, creado por y para mi, de a ratos lo disfruto, lo cojo un rato, de a poco y con movimientos circulares. Pero si fuera por un sólo orgasmo, todo se hubiese solucionado, pasa que son muchos y son muy placenteros.
Te hablé alguna vez de mi pasión por masoquearme?
Yo tengo el recuerdo de haberlo hecho, y si no lo hice, podrías apreciarlo cerrando los ojos, es muy fácil, vas a ver...
Y quién dice, tal vez te guste.
medianoche, con medialuz y mediasombra.
Y nada es algo completamente, porque está dividido en dos y se puede ver, lo malo, lo bueno, por separado. No podrías negarme que tu sombra también existe. Tu mitad, que sería la mitad de la mitad.
Nosotros éramos todos hermafroditas y nos dividimos, pasamos la vida buscando a nuestra mitad sexual.
Ese es el problema.



Juro Dios!, ese es el problema.
me lo busqué yo.


" y ardiente asciende hacia el cielo... o la muerte"

vientos de amor, sin dirección...

...hacen que yo siga, tengo un amor, en el placard.


Paradójico.
Estoy escuchando Canción para mi muerte, te pienso.



Ya hace un año. Hace un año que no voy a olvidar nunca jamás un instante en particular que ahora guardo en mi bolsillo, es una polaroid.
Un año, entero.
Hace un año me sacudieron el mundo tan solo unos labios, así de finos y suaves. Sin vueltas, me regalaron gratuitamente el mejor beso de mi vida, nunca les di las gracias, aunque traté de devolverlo.
Un año.
Un año largo y tormentoso, con agujeros de luz escurriendose entre las nubes, mojándonos y abriendonos poros negros y enormes en la piel. Agujeros marcados por fuego, así no se puede olvidar.
Un año es mucho tiempo y a veces espío para atrás con una sonrisita leve, así no la notás.

"Es larga la carretera cuando uno mira atrás vas cruzando las fronteras sin darte cuenta quizás".

Gracias, gracias, labios, cuerpo y mente.
gracias por haberte cosido con tal levedad a mi cuerpo.
gracias por haber usado tanza de oro, ya no te puedo sacar.
gracias por hacerme viajar lejos.
gracias por salvarme la vida.
gracias por hacerme llorar en este preciso momento.

...es inevitable...

Sabés muy bien que yo siempre estoy acercandome hacia vos bajo la luna.

La levedad y el peso .

Y es que tal vez Kundera, no?

Una bomba de aire en el cerebro, una canilla de flores en el corazón, bah.

Y dice así. (Quinta parte, La levedad y el peso, 10)

"Entre los hombres que van tras muchas mujeres podemos distinguir fácilmente dos categorías. Unos buscan en todas las mujeres su propio sueño, subjetivo y siempre igual, sobre la mujer. Los segundos son impulsados por el deseo de apoderarse de la infinita variedad del mundo objetivo de la mujer.

La obesión de los primeros es lírica: se buscan a sí mismos en las mujeres, buscan su ideal y se ven repetidamente desengañados porque un ideal es, como sabemos, aquello que nunca podrá encontrarse. El desengaño que los lleva de una mujer a otra le brinda a su inconstancia cierta culpa romántica, de modo que muchas mujeres sentimentales pueden sentirse conmovidas por su terca poligamia.

La segunda obsesión es épica y las mujeres no ven en ella nada conmovedor: el hombre no proyecta sobre las mujeresun ideal subjetivo; por eso todo le resulta interesante y nada puede desengañarlo. Y es precisamente esa incapacidad para el desengaño que contiene algo de escandaloso. La obsesión del mujeriego épico le produce a la gente la impresión de que no se ha pagado nada a cambio de ella (no se ha pagado con el desengaño).

Debido a que el mujeriego lírico persigue siempre al mismo tipo de mujeres, nadie se da cuenta de que cambia de amantes; los amigos le crean permanentemente conflictos porque no son capaces de diferenciar a sus amigas y le atribuyen siempre el mismo nombre.

Los mujeriegos épicos se alejan cada vez más, en su búsqueda del conocimiento, de la belleza femenina convencional, de la que se han hartado rápidamente, y terminana indefectiblemente como coleccionistas de curiosidades. Saben que lo son, les da un poco de vergüenza y, para no poner a los amigos en aprietos, no suelen salir públicamente con sus amantes."


No se si está siendo vergonzosamente machista (por "la mujer como perro lazarillo")... o alevosamente feminista ( por " hombre indiscretamente encasillado y limitado"). Yo entendi un buen par de cosas, de todas formas.

Tanta claridad me está traumando.

Wow.!

YA ES OCTUBRE?, jodeme.

21.10 Saint Fest.Seven, of course.
Qué felicidad dios, soy tan feliz.
gracias.

mental satellite

Don´t believe in fear, don´t believe in faith, don´t believe in love, don´t believe in hate

Don´t believe in anything.

Y así tal vez, la vida sea un poco más fácil, aunque... no sería vida, o yo no sería humana. Aunque sería, tal vez, más fácil la vida, sin ser humana o sería un poquito más fácil sin preguntarme tanto las cosas. Aunque... si no me preguntara tanto las cosas, no sería humana o, no sería yo.

...y así sucesivamente hasta dormirme en los brazos de alguien cuya imagen ahora me es difusa en la mente.

se entiende.