guitarra visceral.

Una ráfaga de viento o dos. El pelo en el ojo. La idea persistente como el pelo en el ojo. Me va llenando de a gotas. Cambio de color. Tres lágrimas desembocan, indudablemente por el pelo en el ojo.
O fue esa maldita guitarra, mi costumbre de darme cuenta de las cosas, de una forma bastante aleatoria. Pero natural al fin, espontánea.

Salió de muy adentro, como los mocos, el pis o el vómito.

Mis entrañas.

alcázar .

Apreté la almohada embebida hasta cansarme, y me tomé ese lánguido licor de lágrimas.





Otra curda de desamor.

en. sa

Billy joel y este vaso de yoghurt. Galletitas light, un pucho. Las paredes blancas como si les hubiesen lamido la historia. Una ensalada sin sal. Un tanguito. Mendrugos del olvido. Hoy recargué la batería. El ala que se arrastra y se arrastra y deja un caminito de plumitas en el bosque. Hoy no. La ventana, más allá de la ventana, más acá de la ventana. La ventana. Pasar por la casa de tu padre y no tocarle el timbre. Y lo mismo con la casa de tu madre. Esto está bien?

Esto está bien?