Te voy a contar la historia esa de la aproximación y las doce en punto.
Todavía no estan y para agregar emoción se me estan erizando los pelos de la nuca, pero se que inconcientemente o en otra dimensión son tus pelos, porque las doce en punto no llegaron.
Pero estan por llegar, se aproximan sigilosas, sería jocoso que me acariciaran la espalda para anunciarse o hiciesen romper una balsa de vidrio.
La balsa de vidrio va a llegar a las doce en punto. La balsa gorda de vidrio llegará brillante y limpia a las doce en punto, porque yo la conozco. La hora es puntual, el tiempo no falla porque no existe, no entro en terrenos frondosos.
Y qué?-
Eso!. ¿Puede ser posible que haya tenido que ponerlo en un blanco y gran habitáculo solo para darse cuenta de la profundidad de su alma?. El negro en el blanco y reciprocamente también.
Deep & Soul.
Se comprende... . La gente como es y que no importe como es la gente. Que no nos importe a las doce en punto y que ni se te ocurra molestar a la frágil balsa de vidrio.
Porque te mato. Te juro que te arranco de donde estés, de donde MIERDA estés y te mato.
Nah, mentira. Paz por la humanidad, por la gente y por las cosas que se rompen... como la balsa.
Vos... chupá limón and everything seems to be in the right place.
miércoles, mayo 30
martes, mayo 29
polaroid*
Te voy a contar lo que pasa en simples y armoniosos pedazos de eso.
Resulta que cuando cae la noche algo se convierte y revierte.-
Es entonces el encuentro entre varios mundos disímiles y el gran estruendo pegajoso posterior.
.
Porqué te doy la espalda?
Que porqué te doy la espalda?
La espalda es suave y curva. Tan curva que los pétalos de rosa rodarían libres y perfumados sumidos en toda la suavidad de la espalda.
Una película vieja con besos en la espalda blanca
Recuerdos de película vieja, en blanco y negro y sepia a la vez. Ojos rasgados y lágrimas acariciando espaldas blancas con olor a rosas.
Y los besos? En mi boca.
Los besos van a mi boca.
Esos besos que siempre van a mi boca.
Siempre van a mi boca.
.
miércoles, mayo 23
lIIIIIIIIIIIIIIIII
.
En ese entonces, el cielo fragil y la fina lluvia de gotas al vacío
se le mezclaba el humor con el cielo y era humo.
De pronto, lo inevitable.
Es purpura, la linea, la remera, el dia, la nube gris gris.
Desaparecia y reaparecia a cada rato, me daba gracia esa intermitencia, me llenaba la sonrisa y enjuagaba los ojitos.
Qué piruetas, las medias rayadas, la luna plateada y los reflectores. Si se pudiera, si no me picara la rodilla o no tuviese una migraña horripilante...
Qué-
la lapicera, el cuaderno, la siesta en el banco y ese maldito murmullo escolar.
escapar nada más, que me queda chico de mangas
que no me entra la cabeza por el cuello
Y ahí, claustrofobia.
lunes, mayo 21
!
Maldita sea.
No importa lo que pase.
quiero un vaso roto y un cuchillo muy afilado.
Yo no comía vidrio.
yo lamía cuchillos. Lamo cuchillos, los violo con mi saliva, con mi lengua inescrupulosa.
Me gusta el plateado.
Me gustan los conductores de colectivo sin cabeza, como el de esta tarde.
Me gustan las bufandas, el vientito que se cuela cuando se abre una puerta y me desvela la nuca.
la piel de gallina, la desnudez, el chocolate, el sexo, las fotos, las fiestas, las miradas hablantes, los amigos, la escuela, las manos limpias, los acolchados verdes y las camas con historia.
me gusta la coca cola.
Me gusta chupar cuchillos plateados
y es lo que quiero hacer ahora.
Que nadie se atreva a resistirse.
No importa lo que pase.
quiero un vaso roto y un cuchillo muy afilado.
Yo no comía vidrio.
yo lamía cuchillos. Lamo cuchillos, los violo con mi saliva, con mi lengua inescrupulosa.
Me gusta el plateado.
Me gustan los conductores de colectivo sin cabeza, como el de esta tarde.
Me gustan las bufandas, el vientito que se cuela cuando se abre una puerta y me desvela la nuca.
la piel de gallina, la desnudez, el chocolate, el sexo, las fotos, las fiestas, las miradas hablantes, los amigos, la escuela, las manos limpias, los acolchados verdes y las camas con historia.
me gusta la coca cola.
Me gusta chupar cuchillos plateados
y es lo que quiero hacer ahora.
Que nadie se atreva a resistirse.
viernes, mayo 11
se lo llevan
para siempre .
. Uno bien roto, rayado, circular.
uno que habla por si sólo y se vale de la mugre que flota en un constante.
Lo miro, lo saco, lo retuerzo. Lo huelo, lo mimo, lo oyo.
Huele a sangre y sólo es música matando silencio.
Bien, empecemos con un "dos, pero sólo quiero uno". Se planta la planta y se congela en el lugar. No hay testigos, no hay testigos porque nada pasó y debe ser por eso la falsa modestia, la cortesía de desarraigo de sí mismo.
Qué es eso que no quiere ver? o es que el viento le empapa los ojos y esto desencadena un montón de conjeturas fisiológicas?. Algo de sentido, un poco de cordura, estar centrado en el costado de una hoja roja.
Sí, no!. Sí, no?. La duda bella. Esa que nos deja entrever lo que no quería ser visto. Eso que se escondió bajo la punta. Con cinco hachazos se descorazona una aceituna. Y justo acá se pierde el sentido, el poco de cordura que quedaba y no le queda nada de sí mismo sino el vaso vacío.
Sumido en un sopor de ebriedad se levanta. La nube beige, roja, azul, naranja y ya perdí la cuenta, o todo combinadamente mareante. Una tintineante calesita que se congela de nuevo y cae en que no hay testigos, porque acá nada pasa. ( ...y el hacha para qué...?).
Agua, quiereaguamucha. Se imagina los senos de una mujer como dos grandes lágrimas de elefante, un llanto vomitivo, un llanto que le nace del nacer de lo imaginado. -Póbre elefante... .
No: No me quedo con eso, no, yo estaba mirando, no?, pero no era testigo porque no me vió, sólo lloraba cursi, desconsoladamente. Volvemos..
El hacha para qué?. La hoja teñida de líquido humor lo explica y todo partido a la mitad, el mueble, la silla, el vaso, la botella, ese viejo libro y hasta la aceituna. Era doble, no veía doble, lo era realmente. Esquizoide?.
Un llanto repetido, famélico, hipante que cesa con un cuerpo sobre el piso, la hoja en blanco, un cuerpo sin alma desde la primera botella, un cuerpo teñido, un hacha en el piso.
Lo.ví.
Lo saco porque se me enerva la espina.
.
. Uno bien roto, rayado, circular.
uno que habla por si sólo y se vale de la mugre que flota en un constante.
Lo miro, lo saco, lo retuerzo. Lo huelo, lo mimo, lo oyo.
Huele a sangre y sólo es música matando silencio.
Bien, empecemos con un "dos, pero sólo quiero uno". Se planta la planta y se congela en el lugar. No hay testigos, no hay testigos porque nada pasó y debe ser por eso la falsa modestia, la cortesía de desarraigo de sí mismo.
Qué es eso que no quiere ver? o es que el viento le empapa los ojos y esto desencadena un montón de conjeturas fisiológicas?. Algo de sentido, un poco de cordura, estar centrado en el costado de una hoja roja.
Sí, no!. Sí, no?. La duda bella. Esa que nos deja entrever lo que no quería ser visto. Eso que se escondió bajo la punta. Con cinco hachazos se descorazona una aceituna. Y justo acá se pierde el sentido, el poco de cordura que quedaba y no le queda nada de sí mismo sino el vaso vacío.
Sumido en un sopor de ebriedad se levanta. La nube beige, roja, azul, naranja y ya perdí la cuenta, o todo combinadamente mareante. Una tintineante calesita que se congela de nuevo y cae en que no hay testigos, porque acá nada pasa. ( ...y el hacha para qué...?).
Agua, quiereaguamucha. Se imagina los senos de una mujer como dos grandes lágrimas de elefante, un llanto vomitivo, un llanto que le nace del nacer de lo imaginado. -Póbre elefante... .
No: No me quedo con eso, no, yo estaba mirando, no?, pero no era testigo porque no me vió, sólo lloraba cursi, desconsoladamente. Volvemos..
El hacha para qué?. La hoja teñida de líquido humor lo explica y todo partido a la mitad, el mueble, la silla, el vaso, la botella, ese viejo libro y hasta la aceituna. Era doble, no veía doble, lo era realmente. Esquizoide?.
Un llanto repetido, famélico, hipante que cesa con un cuerpo sobre el piso, la hoja en blanco, un cuerpo sin alma desde la primera botella, un cuerpo teñido, un hacha en el piso.
Lo.ví.
Lo saco porque se me enerva la espina.
.
algunos moños rotos .
.
Cuando brota. Brotan los brotes verdesvioletas.
Brota el frío desde mí hacia afuera y mi centro enfría la ciudad
haciendola más bonita, más nostalgica.
Magia es. Magia de mi ser que pareciera iluminar la luz
iluminar tu cara tan sólo con dos palabras.
dos palabras mágicas y cortas.
Es simple. El círculo sin aristas, sin ninguna ciencia
...elcírculovicioso... que no me desnuda
porque yo soy frío y le traigo viento al círculo liviano
Soplé.
Soplé lejos y me miraste. Y también vi edificios teñidos
y ojos que no sabían donde mirar
vi la aguja y la saqué.
Porque Buenos Aires es un mal de amores.
Porque lucho para que lo siga siendo.
amén.
Cuando brota. Brotan los brotes verdesvioletas.
Brota el frío desde mí hacia afuera y mi centro enfría la ciudad
haciendola más bonita, más nostalgica.
Magia es. Magia de mi ser que pareciera iluminar la luz
iluminar tu cara tan sólo con dos palabras.
dos palabras mágicas y cortas.
Es simple. El círculo sin aristas, sin ninguna ciencia
...elcírculovicioso... que no me desnuda
porque yo soy frío y le traigo viento al círculo liviano
Soplé.
Soplé lejos y me miraste. Y también vi edificios teñidos
y ojos que no sabían donde mirar
vi la aguja y la saqué.
Porque Buenos Aires es un mal de amores.
Porque lucho para que lo siga siendo.
amén.
lunes, mayo 7
hechizo .
.
El llanto enerva mis nervios.
mis nervios me hierven la sangre
la sangre fluye al cerebro enardecido
el cerebro arde y mis quemantes ojos sumidos en éter
la embriaguez de mi boca me causa estupor
Sometidos al tumulto se deshacen en el llanto mismo
ese que me enerva, me desorienta y excita
Y mi alma fragmentada en tristes pedazos purpúreos.
El llanto enerva mis nervios.
mis nervios me hierven la sangre
la sangre fluye al cerebro enardecido
el cerebro arde y mis quemantes ojos sumidos en éter
la embriaguez de mi boca me causa estupor
Sometidos al tumulto se deshacen en el llanto mismo
ese que me enerva, me desorienta y excita
Y mi alma fragmentada en tristes pedazos purpúreos.
lunes, abril 30
cual vestigio .
.
Un hilo fino al viento
como mofandose de su liviandad.
Cómo si fuera poco el aire violento
que fluye desde la penumbra
aquella que no percibimos
pero sabemos que está ahí
Como si fuera un nudo corto y desganado al viento
como mofandose de su fuerza, de su curvatura sin rostro
¿y donde se encuentran los ojos?
se esconden en la penumbra
aquella que no percibimos
pero sabemos que allí se encuentra.
Y tanto confiamos en aquella luz quebrada
que si no fuese por ella
el sol no haría brillar nuestros ojos.
Ése es mi refugio, eso anhelo hoy
que me perciban en la penumbra
que no sepan que allá estoy.
Un hilo fino al viento
como mofandose de su liviandad.
Cómo si fuera poco el aire violento
que fluye desde la penumbra
aquella que no percibimos
pero sabemos que está ahí
Como si fuera un nudo corto y desganado al viento
como mofandose de su fuerza, de su curvatura sin rostro
¿y donde se encuentran los ojos?
se esconden en la penumbra
aquella que no percibimos
pero sabemos que allí se encuentra.
Y tanto confiamos en aquella luz quebrada
que si no fuese por ella
el sol no haría brillar nuestros ojos.
Ése es mi refugio, eso anhelo hoy
que me perciban en la penumbra
que no sepan que allá estoy.
sábado, abril 28
free-of-charge
.
Me surgen.
Me surgen los colores y las risas como vómito, como una acidez verde-musgo.
No salen, no pueden salir, la barrera esta cerrada, rota y sin nadie que la arregle. ¿Qué pasa en el silencio, cuando está compuesto de silencios con bozal?,
. y es que es tan pero tan frágil que solo con una palabra o un chasquido de lengua se rompería.
¿Qué es lo que pasa cuando me brota la necesidad de romper todo... menos el silencio?
.Mi respiración es silencio, como los latidos cerca. No me basta imaginar ese golpeteo insufrible que no escucho...
Basta. Se va a caer, nos va a aplastar el cielo promiscuo. Ese divino cielo insensible que me ataca con sus garras y me es dificil contener, cuidarlo cual porcelana china.
Ahí está!
La mirada que me grita. Ese pájaro detrás del grueso vidrio, las cortinas acariciando los tintiniantes rayos de este maldito sol de otoño. Y la sonrisa, la puta que me golpea la cara, que me obliga a saltar y comerla cruda.
Y en eso un suspiro se recuesta finamente sobre el dosel del silencio blanco. Ya está, ya no existe, vos lo mataste.
-
Me limpio las manos y si se me permite afirmar
aca, dotada de argumentos:
yo puedo conmigo misma.
Amén.
Me surgen.
Me surgen los colores y las risas como vómito, como una acidez verde-musgo.
No salen, no pueden salir, la barrera esta cerrada, rota y sin nadie que la arregle. ¿Qué pasa en el silencio, cuando está compuesto de silencios con bozal?,
. y es que es tan pero tan frágil que solo con una palabra o un chasquido de lengua se rompería.
¿Qué es lo que pasa cuando me brota la necesidad de romper todo... menos el silencio?
.Mi respiración es silencio, como los latidos cerca. No me basta imaginar ese golpeteo insufrible que no escucho...
Basta. Se va a caer, nos va a aplastar el cielo promiscuo. Ese divino cielo insensible que me ataca con sus garras y me es dificil contener, cuidarlo cual porcelana china.
Ahí está!
La mirada que me grita. Ese pájaro detrás del grueso vidrio, las cortinas acariciando los tintiniantes rayos de este maldito sol de otoño. Y la sonrisa, la puta que me golpea la cara, que me obliga a saltar y comerla cruda.
Y en eso un suspiro se recuesta finamente sobre el dosel del silencio blanco. Ya está, ya no existe, vos lo mataste.
-
Me limpio las manos y si se me permite afirmar
aca, dotada de argumentos:
yo puedo conmigo misma.
Amén.
miércoles, abril 25
octavio paz .
.
¿Palabras? Sí, de aire,
y en el aire perdidas.
Déjame que me pierda entre palabras,
déjame ser el aire en unos labios,
un soplo vagabundo sin contornos
que el aire desvanece.
También la luz en sí misma se pierde.
.
ese pequeño violín .
.
Y Los doctores vieron como se desmembraba, gracias a a luz que más que alumbrar dolía. Las partes tenían sal y sudor y creo que crecían con el fuego.
Anotaron la receta (que realmente necesitaban) y ahí se dieron cuenta que en la milésima de segundo que la grandeza dejara de comerle la cabeza entendería que la verdad absoluta no existe y se curaría al fin.
El centro del universo es exactamente eso: El centro del universo.
Y ese puesto no le pertenece ni al huequito de la cama imaginaria.
O a mi vida como violín desafinado.
o...
Y Los doctores vieron como se desmembraba, gracias a a luz que más que alumbrar dolía. Las partes tenían sal y sudor y creo que crecían con el fuego.
Anotaron la receta (que realmente necesitaban) y ahí se dieron cuenta que en la milésima de segundo que la grandeza dejara de comerle la cabeza entendería que la verdad absoluta no existe y se curaría al fin.
El centro del universo es exactamente eso: El centro del universo.
Y ese puesto no le pertenece ni al huequito de la cama imaginaria.
O a mi vida como violín desafinado.
o...
jueves, abril 19
Carencia.
.
Se desabotona la necesidad del suicidio pendiente.
Caigo en la verdad, en esa que no cuestiono y me golpea-
En una hora me golpea, me deja tirada y me despoja
del horror, del cúmulus negruzco de la mente.
Y si, y si que van saltando por ahí.
Y si, si que van dejando a todo el mundo desnudo.
Y si, que la cruda cruda cruda mañana oscura y desganada.
Y las horas que no pasan
Y el viento que no corre
Y la vida delante de mis ojos se mofa.
En blanco y negro, entrecortada
resuelta en un manojo de plumas blancas
esas que liberaste aquella tarde de primavera.
Y la vida, la vida, el calor.
El calor irdiscente
Porque el calor consume el aire
Y sin aire, introspección.
caida, resurrección.
Silencio. Silencio como un continuo tambor de circo.
Donde van saltando por ahí.
Un alarido y se lo llevan.
Juro que se llevan ese suicidio de piel de gallina.
Imperfecto y mudo.
Amén.
Se desabotona la necesidad del suicidio pendiente.
Caigo en la verdad, en esa que no cuestiono y me golpea-
En una hora me golpea, me deja tirada y me despoja
del horror, del cúmulus negruzco de la mente.
Y si, y si que van saltando por ahí.
Y si, si que van dejando a todo el mundo desnudo.
Y si, que la cruda cruda cruda mañana oscura y desganada.
Y las horas que no pasan
Y el viento que no corre
Y la vida delante de mis ojos se mofa.
En blanco y negro, entrecortada
resuelta en un manojo de plumas blancas
esas que liberaste aquella tarde de primavera.
Y la vida, la vida, el calor.
El calor irdiscente
Porque el calor consume el aire
Y sin aire, introspección.
caida, resurrección.
Silencio. Silencio como un continuo tambor de circo.
Donde van saltando por ahí.
Un alarido y se lo llevan.
Juro que se llevan ese suicidio de piel de gallina.
Imperfecto y mudo.
Amén.
lunes, abril 16
Estoy
.
ENAMORADA .
delospocitosquesetehacenenloscachetes.
detusojosmiel.
detupaciencia.
dequemenetiendasymeleas.
dedespertarnos.
detuescencia, laquecomponehastalomásmínimodetuexistencia...
...del amor.
Quién no?
.
ENAMORADA .
delospocitosquesetehacenenloscachetes.
detusojosmiel.
detupaciencia.
dequemenetiendasymeleas.
dedespertarnos.
detuescencia, laquecomponehastalomásmínimodetuexistencia...
...del amor.
Quién no?
.
viernes, abril 13
detrás del silencio
.
Creo que te dije que van a hablar de vos y de vos van a hablar.
El recuerdo me retumba en la cabeza como si fuese una simple, simple fantasía posible, abotonada en mi frente con luces de colores, como para no darme cuenta.
No es poesía simple, sino tu complicada existencia que sigue sin ser poesía.
Pero no es poesía, no porque así debe ser, como definición modular, sino porque vos no lo querés así y yo no te paro de gritar que la vida es una elección. Que hasta vivir se elige y no creo que vos lo estés haciendo, porque te miro y tu mirada no concilia ese profundo profundo mar que, creo, solía ser.
Ahora sólo existe porque yo veo y te digo que no es lo que antes era, pero es. Y de vos van a hablar y lo harán, hoy tengo el oráculo, esta noche se me permite lamer la escencia, tenerte en mi y sanarte dentro.
Quiero alimentar tu mente para que se callen, para que vueles y me mires y me ahogue. Que tus ojos llorosos me ahoguen, porque creo que lo necesitas, porque creo que lo sabés y no me hablás y lo sabés.
Te molesta el murmullo, te juro que lo acallo si me masoqueas, te tiras al puente y volves quebrado en dos, perdón, la cabeza quebrada en dos y que con mi mano, pueda escarbar hasta lo más profundo de lo inconcluso. De esa barrera interminable, muro de Berlín que tenés ahí, que me hace vomitar hasta mi más tosca carcajada.
Pero sí, para ayudarte a acallar, a calmar las aguas, a arrullar tu mente.
Y dejarla ser poesía en el mar que yo me ahogo.
Creo que te dije que van a hablar de vos y de vos van a hablar.
El recuerdo me retumba en la cabeza como si fuese una simple, simple fantasía posible, abotonada en mi frente con luces de colores, como para no darme cuenta.
No es poesía simple, sino tu complicada existencia que sigue sin ser poesía.
Pero no es poesía, no porque así debe ser, como definición modular, sino porque vos no lo querés así y yo no te paro de gritar que la vida es una elección. Que hasta vivir se elige y no creo que vos lo estés haciendo, porque te miro y tu mirada no concilia ese profundo profundo mar que, creo, solía ser.
Ahora sólo existe porque yo veo y te digo que no es lo que antes era, pero es. Y de vos van a hablar y lo harán, hoy tengo el oráculo, esta noche se me permite lamer la escencia, tenerte en mi y sanarte dentro.
Quiero alimentar tu mente para que se callen, para que vueles y me mires y me ahogue. Que tus ojos llorosos me ahoguen, porque creo que lo necesitas, porque creo que lo sabés y no me hablás y lo sabés.
Te molesta el murmullo, te juro que lo acallo si me masoqueas, te tiras al puente y volves quebrado en dos, perdón, la cabeza quebrada en dos y que con mi mano, pueda escarbar hasta lo más profundo de lo inconcluso. De esa barrera interminable, muro de Berlín que tenés ahí, que me hace vomitar hasta mi más tosca carcajada.
Pero sí, para ayudarte a acallar, a calmar las aguas, a arrullar tu mente.
Y dejarla ser poesía en el mar que yo me ahogo.
jueves, abril 12
may...be
.
Yo creo que a esta altura de mi vida ya tengo anticuerpos para todo. Sí, se que es bastante precoz pero siento que no siento.
Que nada me hace mal, nada me llega, me toca o me hace llorar.
Será ese puto masoquismo inculcado?, sera el hedonismo asesino?
la sociedad?, el uniforme?
los lunes grises?
No se, no se.
Pero quiero eso de vuelta, creo.
Creo que lo quiero de vuelta.
Y las palabras como..livianas hojas of this fucking april.
amén.
Yo creo que a esta altura de mi vida ya tengo anticuerpos para todo. Sí, se que es bastante precoz pero siento que no siento.
Que nada me hace mal, nada me llega, me toca o me hace llorar.
Será ese puto masoquismo inculcado?, sera el hedonismo asesino?
la sociedad?, el uniforme?
los lunes grises?
No se, no se.
Pero quiero eso de vuelta, creo.
Creo que lo quiero de vuelta.
Y las palabras como..livianas hojas of this fucking april.
amén.
lunes, abril 9
Pst
.
.NOS QUIEREN TRANSFORMAR
.NO LO LOGRARÁN!
.NO
Hojas de otoño con perfume de lavanda. Y parece quite simple.
viernes, abril 6
Quiero algo .
.
Te das cuenta?.
.
Pintemos un crepúsculo a dúo. Que sea genérico, sin muchos colores, sin tanto naranja. Pero que lo sepamos nuestro. Nuestro. Y ahí, en ese crepúsculo, dejemos los imperativos categóricos a la deriva, llenos de arena y salitre. No nos debamos a nadie, salvo a la falta de naranja y a una que otra ola vencida.
Pintémonos ahí también. Al menos un ratito, antes de ir a la escuela.
.
miércoles, abril 4
drama.
.
De amanecer.
Y qué si el mundo girara al revés?
si, bueno, los cambios geológicos
pero.. qué si el mundo girara al revés?.
Just in the middle.
Es que..; se me escurre, se me escurre la pregunta injuriosa
irrespondible. -Porqué? ... porqué..
soberbia la pregunta
invisible la respuesta.
Crepusculo .
De placer al placer. Será pos-mo, pero a mi
con que el arte no es placer, no.
La belleza misma del placer a los sentidos
pero más importante al alma.
Me lleno de palabrería santa, sí, pero sirve, llena de oxígeno puro.
Night night.
Y si cierro los ojos y muero?.
Y si muero amándolo..
el amor.. por él, es eterno.
Let´s dream that.
Ahí, caigo, se acaba la película muda.
De amanecer.
Y qué si el mundo girara al revés?
si, bueno, los cambios geológicos
pero.. qué si el mundo girara al revés?.
Just in the middle.
Es que..; se me escurre, se me escurre la pregunta injuriosa
irrespondible. -Porqué? ... porqué..
soberbia la pregunta
invisible la respuesta.
Crepusculo .
De placer al placer. Será pos-mo, pero a mi
con que el arte no es placer, no.
La belleza misma del placer a los sentidos
pero más importante al alma.
Me lleno de palabrería santa, sí, pero sirve, llena de oxígeno puro.
Night night.
Y si cierro los ojos y muero?.
Y si muero amándolo..
el amor.. por él, es eterno.
Let´s dream that.
Ahí, caigo, se acaba la película muda.
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